Elle veut connaître la sexualité car à son âge, ils disent que le spermatozoïde lorsqu'il te touche le bras, il se hisse de grimper en cherchant un trou pour se cacher pour se gonfler au ventre.

Elle s’appelait Lysiane.
À leurs yeux, c’était une sainte — ou du moins, elle devait l’être.
Toujours propre, toujours polie, toujours sage.
Mais ce qu’ils ne voyaient pas, ou ne voulaient pas voir,
c’était l’orage derrière ses prunelles calmes.

Lysiane vivait dans une maison pleine de règles.
Ne pas parler trop fort.
Ne pas montrer trop de peau.
Ne pas fréquenter “ces gens-là” —
ceux qui écoutaient de la musique “démoniaque”,
ceux qui fumaient des mots interdits,
ceux qui dansaient quand il fallait prier.

Son père disait : « Une fille bien ne cherche pas à tout voir. »
Sa mère ajoutait : « Une sainte ne pose pas de questions. »
Ses frères et sœurs la surveillaient comme des juges silencieux.
Même son parrain, pourtant le plus doux, disait avec pitié :
« Tu n’es pas comme eux, Lysiane. Toi, tu es pure. »

Mais Lysiane, elle, brûlait.

Brûlait de lire ces livres qu’on cachait dans le grenier.
Brûlait d’entendre les chansons qui faisaient rougir ses Amies qui habitent (de l'univers cité )....
Brûlait de voir, toucher, vivre bordélique comme d'ètre en petite tenue de pute,salope!.

Et surtout, elle voulait parler.
Parler avec ces filles aux cheveux teints,
ces garçons au regard trop franc.
Ces amitiés interdites, impures selon la famille,
l’attiraient comme des lucioles dans la nuit.

Un jour, elle ne rentra pas à l’heure.
Un jour, elle ne ferma plus sa chemise jusqu’au col.
Un jour, elle dit non.

Ce jour-là, elle ne fut plus la Sainte Nitouche.
Elle devint Lysiane.
Libre.
Et dangereusement vivante.

https://www.whoreshub.com/videos/434742/c-est-incroyable-je-sens-que-mon-corps-brule-de-desir-pour-toi-je-veux/

Elle se fait prendre, elle se fait baiser, elle se fait jouir, elle se fait exploser de plaisir.