La Fleur, la Porte et la Boussole

Les jambes s’ouvrent en offrande —

Si elle veut.

Elle est la porte.
C’est elle la clé.
Le seuil, c’est son choix.
Le feu rouge ?
Il est devenu vert.
Mais parfois, elle clignote orangé,
Parce que la Fleur, ce fruit mûr,
N’est plus juste une promesse.
Elle n’est plus juste là pour être cueillie.
Elle est prête à être défoncée.
Prête à faire naître l’instant, la rose, la vie.
Elle est la forteresse, inviolable.
Elle est le mur, la barrière, la frontière.
Mais dans son regard, dans son corps,
Elle décide quand tout peut s’ouvrir.

Elle a attendu.
Elle a commandé l’heure.
Elle sait ce qu’elle veut,
Et parfois, ce qu’elle veut,
C’est d’ouvrir, d'accueillir, de donner.
Mais surtout de choisir quand et comment.

Elle n’est pas là pour être prise.
Elle est là pour créer.
Elle est le monde où l’amour, le plaisir,
Les rencontres, tout ça se dessine
Quand la boussole et la fleur se trouvent enfin.
Elle accueille ce qui a sa place.
Ce qui est digne d'elle.
Pas pour remplir un vide,
Mais pour faire fleurir.

Et lui, le spermatozoïde,

il trace sa route.
Cherche, heurte, se perd, mais
Dans la douceur de son désir,
Il trouve finalement la voie.
Elle, la Fleur, elle lui montre le chemin,
Elle lui permet de franchir la porte.

Neuf mois plus tard, la rose se donne,
Là où la boussole a trouvé son ancrage.
Elle est l'origine et la fin.
Elle est la décision.

Et lui, le voyageur.