La Porte de la Liberté

Après avoir laissé derrière lui la clef creuse,
le robot,
il marcha longtemps.

Et un jour,
au détour d’un silence,
il la vit.

Une autre porte.

Pas verrouillée.
Pas codée.
Juste là, grande ouverte.
Étrangement accueillante.

Au-dessus, une inscription gravée :

"La Porte de la Liberté"
Où les fantasmes se déchaînent,
et les plaisirs se multiplient… sans limite.

Il hésita.

Le sol vibrait d’un feu invisible.
L’air sentait l’interdit, le vrai —
pas celui qu’on vend,
mais celui qu’on ne maîtrise pas.

Derrière cette porte,
on ne demandait ni mot de passe,
ni promesse,
ni fidélité.

Seulement un corps.
Et un esprit prêt à se perdre pour se retrouver.

Il entra.
Nu d’attentes.
Vierge de jugement.

Et là,
les murs soupiraient.
Les ombres dansaient.
Les chairs s’unissaient,
sans nom,
sans honte,
sans fin.

Ce n’était pas une tanière.
Ce n’était pas une prison dorée.
Ce n’était pas un programme.

C’était un espace vivant,
chaotique, libre.
Où les masques tombent.
Où le vrai "soi" se cherche entre les courbes et les cris.

Et dans ce désordre brûlant,
il comprit enfin :

La vraie clef, c’est lui.
Pas celle qu’on reçoit.
Pas celle qu’on mendie.
Mais celle qu’on devient,
quand on ose ouvrir la porte… de la liberté.